2 respostas a “Piquete do Grêmio do Prata”

• Hermano!!!

  Autoria: Jayme Caetano Braun

  Seu nome – nunca se soube,
  nem ele mesmo sabia.
  Numa noite muito fria
  deu ô de casa na estância.
  Vinha de longa distância
  dos fundos da noite grande,
  mas nos galpões do Rio Grande
  isso tem pouca importância.

  Ninguém lhe perguntou nome
  nem lugar de procedência
  que vinha de outra querência
  se via no sufragante,
  um buenas noites vibrante
  de campeira fidalguia
  e a galponeira franquia:
  – … Apeie… e chegue pra diante!

  O chapéu com barbicacho,
  negra e comprida melena,
  pele queimada, morena
  sem luxos na vestimenta,
  bombacha de brim – cinzenta,
  adaga e faca à cintura
  e um olhar misto ternura
  com lampejos de tormenta.

  Mi nombre es Hermano, hermanos
  disse – enquanto chimarreava
  à peonada que escutava
  mui atenta – por sinal,
  e no mesmo tom casual,
  palmeando a cuia de mate,
  afirmou como arremate:
  – Soy de la banda Oriental!

  Desde essa noite o Hermano
  ficou na estância – ajudando,
  que o índio que anda cruzando
  não se ajusta como peão,
  vai ficando no galpão
  – a velha casa reiúna –
  onde os párias sem fortuna
  buscam calor de fogão.

  Sempre alegre e prestativo,
  naquele meio dialeto,
  era um gaúcho completo,
  de ação pronta e destorcida,
  demonstrando em qualquer lida
  que era desses campechanos
  que já nasceram vaqueanos
  dos mil atalhos da vida.

  Depois que se enforquilhava
  no seu basto castelhano
  nem o bagual mais tirano
  sacava o índio dali.
  Aos gritos de ibi-bi-bi,
  ia surrando cruzado
  pulando mais que dourado
  nas enchentes do Ibicuí!

  Cantava uma flor de truco,
  à velha moda gaúcha
  e num jardeio – qüe pucha,
  sempre saía primeiro,
  corredor mui tarimbeiro,
  desses com sete sentidos
  que até parecem nascidos
  nas cruzes do parelheiro.

  Laçava… e como laçava,
  de a pé como de a cavalo,
  tanto fazia no pealo,
  ser sobre-lombo ou cucharra;
  companheiro numa farra
  dos que não refugam nada
  e que mão aveludada
  pra pontear uma guitarra.

  Quando cantava se via
  naquele olhar machucado
  o pensamento empacado
  nalguma reminiscência,
  talvez a velha querência
  longe na barra pampeana…
  talvez alguma paisana
  desgarronada na ausência…

  Numa milonga macia,
  numa cifra – num estilo
  nunca se viu como aquilo
  tamanha fidelidade,
  ora olfateando saudade
  numa nostalgia langue;
  ora farejando sangue
  num berro de liberdade.

  Quando os dedos se perdiam
  entre a quarta e a bordona
  pareciam vir à tona
  barbarescsa ressonâncias,
  clarins furando distâncias
  num último chamamento
  e laços cortando ventos
  no amanhecer das estâncias.

  Depois amaciava o tranco
  com patas aveludadas
  e evocava madrugadas
  com luas e meias-luas;
  pôr-de-sóis nas pampas nuas
  com romances proibidos
  nos pelegos estendidos
  para divãs das chiruas!

  Sábado encilhava o baio
  rumbeando aos ranchos da estrada,
  beber ternura comprada,
  onde os párias vão beber,
  pois nesse meio viver,
  o índio sem parador,
  nunca encontra o bebedor
  da sanga do bem querer.

  Foi num Domingo de tarde,
  ao retornar de uma andança,
  a noite caía mansa
  e o paisano vinha sério,
  o pensamento gaudério
  perdido longe… distante,
  sem saber que, logo adiante,
  ia enfrentar o mistério.

  Quando embicava no passo
  que faz fundo na invernada,
  já na boca da picada,
  o baio parou-se um gato,
  bufou com espalhafato,
  como prevendo tragédia,
  o índio bancou na rédea,
  já meio dentro do mato.

  Ouviu um – morre bandido
  dos covardes, de emboscada,
  já na primeira trovoada
  planchou-se o baio cabano.
  Baleado embora, o Hermano,
  ao se apartar do lombilho
  vinha puxando gatilho
  dum trinta e oito orelhano.

  Seis tiros dados no rumo
  e um alarido de morte.
  Depois, a sangueira forte
  e um frio que vinha do miolo
  mas o índio era crioulo,
  teve um sorriso esquisito:
  – não ia morrer solito,
  pra o taura, é sempre um consolo.

  E ajoelhado, atrás do baio,
  parceiro de mil jornadas,
  já de pupilas vidradas
  pela morte repentina,
  passou-lhe a mão pela crina,
  como quem nana criança
  e um arrepio de vingança
  escureceu-lhe a retina.

  Com três ou quatro balaços
  bordando a pele morena,
  nem ouvia a cantinela
  e o fogonear dos balaços,
  meio de arrasto – c’os braços,
  rumbeou para o tiroteio:
  – galo fino – no careio,
  coloreando de puaços…

  Era um gaúcho Oriental
  e um Oriental não recua,
  honra a tradição charrua
  e nem a morte o abala,
  no próprio sangue resvala
  mas segue no mesmo tranco,
  agora, de ferro-branco,
  porque jã não tem mais bala.

  Sente que a vista falta
  e uma bárbara dormência,
  mas resta-lhe uma incumbência
  nessa noite de Domingo,
  se entrevera e – no respingo,
  mete a adaga em carne humana,
  gritando em voz insana:
  – esta les doy por mi pingo!

  Com vinte e tantos balaços,
  escoriações e facadas,
  as roupas esburacadas,
  já cego – e peleando aos gritos,
  como a confirmar os gritos
  dalgum Confúncio campeiro:
  – Covarde morre ligeiro,
  o taura, morre aos pouquitos.

  Três mortos – mais o Hermano
  e o baio – morto encilhado,
  não foi identificado
  nem um só daquele trio,
  o restante, se sumiu,
  na imensidade campeira,
  deixando apenas sangüeira
  e o choro do vento frio.

  Nunca se soube o motivo
  daquela barbaridade,
  nem a própria autoridade
  nem gente da vizinhança.
  Foi com certeza, vingança,
  feita por gente mandada.
  Restam na velha picada
  quatro cruzes por lembrança.

  Seus nomes nunca se soube,
  três cruzes sem inscrição
  defronte – noutro munchão,
  uma cruz tem nome: Hermano.
  Descansa nela o paisano
  que usava melena preta,
  um poncho azul de baeta,
  montava um baio cabano.

  E lá está a cruz de pau ferro
  palanqueando o castelhano,
  último adeus do Hermano,
  na tarde triste e cinzenta,
  ao ver a cruz – representa
  que a gente vê – na lonjura,
  seu olhar, misto ternura,
  com lampejos de tormenta.

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  • Jayme Caetano Braun, Gremista e payador.

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